Мой дар убог, и голос мой негромок,
Вся жизнь прошла в нелепой суете.
Прости меня, далекий мой потомок,
Что слов я не нашел, а что нашел - не те.
Душа моя уязвлена безмерно
Ничтожностью житейских наших дел.
И никого я не найду, наверно,
Чью душу словом хоть чуть-чуть задел.
Слова - в песок. Уж такова судьбина,
Мильоны фраз и мириады слов
Уходят в пустоту клубами дыма.
Какой из дыма может быть улов?
Прости меня, читатель мой любезный,
Что слух твой порчу пением своим.
Забудь меня: таких "поэтов" - бездны,
А мы с тобою прозой говорим.
(17.09.2009)
| |
