Однажды вечером прибегает ко мне мой старинный приятель Сережа, весь в мыле, глаза, как тогда говорили, поперек, а в руках держит что-то довольно крупное, но плоское, и с ходу спрашивает:
    - Эта штука у тебя может месяц-другой полежать?
    - А что это?

    Он разворачивает обертку, и там оказывается некая картина, какой-то натюрморт в багровых тонах: свеча, бокал, бутылка и что-то такое еще.
    - Что это?!
    - Видишь ли, - отвечает, - познакомился я одним художником... Я тебя с ним познакомлю потом. Очень талантлив! Но ты же знаешь, как у нас зажимают таланты? У него потрясающие работы, а на выставки не берут! А раз не выставляется, то никто и не покупает. Живет в Парголово, в старом доме, дров нет, холодно... Я с ним вчера целый день разговаривал, очень интересный человек! Короче, я решил приличную картину в доме повесить, а заодно и человеку помочь... Купил вот. А Зинаида мне... Короче, можешь ее у себя подержать некоторое время?
    - Отчего же не подержать? Даже на стену повесить могу...

    На том и разошлись. Но повесить этот шедевр на стену мне жена не позволила:
    - От нее, - говорит, - настроение портится...

    Да я, собственно, и не особенно стремился этой живописью свой быт украшать, по правде говоря, картина мрачноватая была...
    Сунул ее за шкаф - пусть полежит.

    Недели через две появился Сережа, и снова речь о картине завел.
    Долго про того художника рассказывал, но познакомить больше не обещал, а в конце вроде мимоходом спросил:
    - Как ты думаешь, а сколько такая картина может стоить?
    - Не, Сережа, не куплю я ее у тебя! - сыграл я на упреждение событий, но он уверил меня, что не имел этого в виду, а хочет ее в комиссионку снести ("а то Зинаида до сих пор злится"), но боится продешевить.
    - Ты же знаешь, что у нас в комиссионках делается? Это ж мафия! Настоящей цены никогда не дадут.
    - А сколько ты за нее отдал? - спросил я.
    - Семьдесят рублей, - шепотом ответил он.