"Сон разума рождает чудовищ"...
...прихожу я в школу после недолгого отсутствия. Через неделю примерно. Где я был в это время, что делал - неизвестно. Лет мне при этом довольно много, существенно больше школьных, но прихожу я именно в школу, в свой класс...
В классе только один ряд парт, а на свободном пространстве двумя шеренгами стоят одноклассники и одноклассницы, тоже уже далеко не юношеского возраста.
"Привет! - говорю я, - Что это вы как стоите?"
Одноклассники смотрят на меня приветливо, молчат и как-то странно улыбаются.
Я подхожу к шеренге девочек, но там уже только одна, очень знакомая, но я точно знаю, что никогда в жизни ее не видел.
"Привет! - говорю я, - Что у вас тут происходит?"
Она смотрит, тоже дружелюбно улыбаясь, и молчит...
Откуда-то сбоку, как бы из темноты, появляется упитанный человек средних лет в сером пиджаке. "Учитель" - понимаю я.
"Что здесь такое?" - спрашиваю его. Он долго молчит, странно глядя на меня, и я начинаю раздражаться.
"Это трудно понять... Вы не понимаете..." - и он жестом велит встать мне в строй.
"Не понимаю, - соглашаюсь я, - так объясните!"
Он снова молчит, и я резко выхожу из класса и начинаю быстро ходить по холлу, в котором почему-то стоят строительные козлы, стараясь успокоиться. Во мне все бурлит.
(Где-то в глубине самого себя я понимаю, что это сон, и что не нужно так нервничать из-за сонного бреда, но я так взвинчен, как был взвинчен наяву всего-то три-четыре раза в жизни).
Тут из класса выходит шеренга одноклассников и ритмичной походкой начинает пересекать холл в самых разных направлениях. Мне почему-то становится противно, и я перехожу в другой холл, из которого тоже есть дверь в класс.
Этот холл еще недостроен, нет части пола, и вообще он напоминает застекленную веранду...
Почти сразу же танцующей походкой в него входит шеренга и останавливается.
Передний выходит из нее и начинает что-то говорить остальным. Я прислушиваюсь: одни междометия. Но остальные его прекрасно понимают и отвечают точно так же. Очень похоже на птичье щебетанье...
Мимо щебечущей шеренги ко мне подходят две восьмиклассницы (почему восьмиклассницы? - неизвестно, но я точно это знаю), у одной в руках две большие коробки конфет, у другой - большой картонный ящик, вроде как из-под сливочного масла, с цветами.
"Можно, мы передадим это ему?" - спрашивают они меня, и я понимаю, что имеется в виду учитель...
На этом сон кончается.
Я не проснулся, просто кончился сон.
И к чему бы это?
* * *
Если бы я захотел такое выдумать, у меня бы воображения не хватило...
Обложка
Предыдущий номер
Следующий номер
|